Одинокий в толпе, он молчит в жарких спорах,
он кричит в тишину и идёт в пустоте.
Когда праздник вокруг, он сидит в тёмных норах,
он степенен и важен в мирской суете.
Он внимателен к сплетням, не каждую шутку
он способен понять. Если понял, то он
улыбнётся слегка, и газетную утку
принимает всерьёз. Помнит каждый свой сон.
Ему скучен ваш быт, и вопросы терзают:
Почему? Для чего? Зачем нужен он тут?
Но его никогда люди не понимают.
Он забыл, что такое душевный уют.
Его душит обыденность серая дней,
он не может вздохнуть полной грудью.
Но он верит мечте, верит правде своей,
и не может терпеть многолюдье,
Потому он гуляет в бескрайних лесах.
За закрытою дверью он плачет.
После выйдет с улыбкой, но с грустью в глазах.
Он живёт только так, не иначе.
Запирает в душе свою грусть, свою боль,
Ему не с кем мечтой поделиться.
Он сыграет легко даже сложную роль –
он играет себя, не боится.
Во всех вас он не чает души, он влюблён
во всех вместе и в каждую личность.
Вы же топчете душу его, как газон
недоверьем, ухмылкой циничной.
Он бывает занудливым, скучен порой.
Он действительно малость помешан.
Но за правду всегда встанет твёрдой горой,
хоть, как все, далеко небезгрешен.
Его может понять лишь один человек,
да и та всё идёт стороною.
… Ему нравится дождь, ему нравится снег,
и он любит мечтать под луною.
1999