По строке слеза стекает вниз...
Что же ты со мной, Душа, творишь?
Разве можно жизнью наводнить
Сжатый до изюмины кишмиш?
Виноград не будет на лозе
Улыбаться солнечным лучам,
Ведь увидел он, едва созрев,
Для чего весною был зачат...
Меркнет день, хоть свет в сто тысяч ватт,
И находят множество причин
Едоки, чтоб грозди оборвать
Да заветный плод заполучить.
Но лоза, проснувшись по весне,
Снова излучает оптимизм!
Только... вот... я не согласна с ней...
Катится слеза строкою вниз.