На полях, золотистым отливом
Колосится созревшая рожь
Ветер дует, она переливом
Словно на море зыбкая дрожь
Колос зрелый, аж голову клонит
Словно прячет от солнца её
Так стоит он до жатвы в поклоне
Опасаясь ворон, воробьёв
Вдалеке уж слышны отголосья
Размахались косой косари
И волнами колышет колосья
До заката от самой зари