На Патриарших Осень правит бал,
Рассыпав конфетти из жёлтых листьев,
И красит кроны макияжной кистью
Над синевой остывшего пруда...
Бродяга ветер краски раскидал,
Шкодлив и по-мальчишески неистов,
Листвою прошуршал по закулисью
И улетел неведомо куда...
Она, всплакнув, этюдник собрала...
Чтоб завтра снова выйти к Патриаршим,
Став чуть мудрей и став немного старше,
Сгущая краски с каждым новым днём...
Я, бросив "неотложные" дела,
В любимых переулках заплутавшим
На лавку опущусь листом опавшим,
Где темы с нею общие найдём...
Жаль, у меня проблемно с кошельком,
А то скупил бы все её работы,
Их с парой строк переложил на ноты
И пел бы их влюблённым на Тверском...