В галереях торжественных, чинных,
Где тихонько приборы шуршат,
Словно в клинике, жили картины,
Кислородной подушкой дыша.
Для какой-то неведомой цели,
Медицинской назло чистоте,
Рядом с ними иконы висели
И Спаситель на темном кресте.
Перед Богом они онемели –
За кого им просить и страдать?
Кровь души вытекала без цели –
Уходила из них благодать.
Темнота ярких залов без веры,
Без молитвы живого глотка
Превращала иконы в химеры,
В расписное подобье лотка.
...В казематах стерильного «рая»,
Под присмотром искусных врачей
Умирали они... умирали
Без доверчивой паствы своей