***

Время - это такое тесто, -
разрастается вширь, занимая место,
обретает контуры и телесность,
липнет к пальцам, дышит тебе вослед.
А подходит ближе, - и можно ставить
в раскаленную печь его сущность плавить,
и, как память, себе от него оставить
вкус французской булочки на десерт.

Память - это такая нитка,
хочешь делать выводы, распрямить, но
узелки тугие, возможно, в них-то
и живут частицы твоей души.
Начинаешь вчитываться, и всюду
находить ответ, обещая: буду,
обязательно, дальше, конечно, буду,
по-другому, буду, конечно, жить...

Счастье - это такая краска,
что на холст ложится неровно, вязко,
вспыхивает бабочкой-синеглазкой,
или разливается по листу
водяными знаками акварели, -
контуры чуть проще, чем мы хотели,
но, зато - понятно, по крайней мере,
считываешь быстро и на лету.

Счастье - это печенька Пруста,
растворенная в чае, хотя, на вкус-то
может быть обычна и безыскусна,
безо всяких лишних философем...
Это - чайки Баха полет стрелою,
это Роза, прирученная тобою,
это тихий садик, да дом с трубою,
это парус летит над волной морскою,
это в той стороне колокольчик ноет,
это вдруг угадаешь число простое,
это первый солнечный день весною,
это держатся за руки крепко двое,
это лето жаркое, разлитое,
это, в общем-то, - всё, что всегда с тобою,

но пока оно серое, неживое, -
ты не сможешь увидеть его совсем.