я ни лучше, ни хуже не стала,
не скопила совсем капитала,
чтобы утром за чашкой кофе
понимать: ветер с моря - морфий.
у меня ни пирсинга, ни тату,
и за бледность себя гнету,
полнота не уходит тоже
и все чаще любовь итожу.
может, пара морщин вновьё,
все же время давно жульё,
нам не опыт дает отнюдь,
память в горсть немного черпнуть.
а в подъезде моем гнездо,
место ласточками обжито -
сколько вод утекло с тех пор?
как бы времени дать отпор?
как босыми ногами в траву?
волю дав своему баловству,
рвать тутовник до синих рук
и обмазать потом подруг?
и домой не идти, покамест
вечер сумраком незубоскалист,
и вообще живешь, что есть силы,
чтобы сердце заголосило.....