Я шел прямой по выжженной дороге
не год, не два, а двадцать с лишним лет,
впотьмах всегда искал лучистый свет,
частенько запинаясь о пороги.
Я неуклюже шел, ломая ветки,
сбивая с ног попутчиков случайных,
и делал вид как будто бы нечаянно,
в блокнот черкая пресные заметки.
И вот теперь, стою в конце пути
с той половины, где печет экватор,
и солнце, будто мелким-мелким градом,
штрихует тень, что вижу позади.
На расстоянии шага - указатель
дает совет, куда тебе идти,
а там, в дали неведомый фронтир
и след шагов на тающем базальте.
А мне решать сегодня ни к чему
Я не спешу, ничем я не обязан,
и ноги понимающе увязли,
и очертили этим мне черту.
А мне решать и завтра ни к чему,
я подопру спиною указатель
и напишу, как молодой писатель
другой сюжет для ищущих тропу.