Я иногда грущу... не о тебе,
И не о том, что счастье нас забыло.
И не о том, что сердце вдруг остыло,
А жизнь идет. Все будто как во сне.
Печально от того, что зыбок каждый миг,
И больше ничего не повторится,
И мы - два тома не бульварных книг -
Так и не поняты, все вырваны страницы.
Нам не хватило веры и терпенья,
Листать и вчитываться в смысл.
Все предали. Все предали забвению.
Вопрос наивный в воздухе повис..
Ну как же так? Ну как так получилось?
Что прахом все, и сердце на куски.
Я недостаточно Ему молилась,
В грехах унынья, воя от тоски.
На пепелище жесткого обмана
Невыносимо будет верить вновь.
Теперь не книги мы... обложки от романа...
Без смысла и того, что звали мы любовь.