Немного позже этим утром
Будильник вырвет их из сна.
Так и должно всё быть, как будто:
Их север, сопки, дождь, весна.
Она сильней к нему прижмётся,
Коснётся пальцами щеки,
А что ещё ей остаётся?
Увы, их встречи так редки!
А как иначе? Муж, ребёнок,
И у него - жена и дочь.
Он скажет ей: «Привет, Котёнок.
Была волшебной эта ночь!»
«Была…» - и нежно поцелует.
Остановить бы этот миг.
Так сильно любит, так ревнует,
Не видно выхода. Тупик.
Ведь и в чудесный миг слиянья
Она всё думала о том,
Что впереди лишь расставанье.
Надолго ли и что потом?
Он скажет: «Не грусти, Котёнок».
А может всё с нуля начать?
А что подумает ребёнок?
А мужа из морей встречать…
Она вздохнёт и отстранится:
«Прости, любимый, мне пора».
Быть может - первым он решится?
Нет. Если смог бы, то вчера.
Увы… Контрастный душ и кофе,
Неумолимые часы,
Его такой прекрасный профиль…
«Всё. Я ушла. Люблю. Прости…»
«Сейчас я за тобой закрою… -
Прощальный поцелуй и взгляд -
Когда ждёшь своего «героя»?»
Зачем спросил? Вот, сволочь! Гад!!!
«Сегодня… - быстро отвернувшись,
Чтоб слёзы брызнувшие скрыть.
Уже внизу. И, оглянувшись -
Люблю! Не забывай звонить».
Вслед ей: «И я тебя, Котёнок».
О, как же трудно жить порой:
Такой любимый, но подонок
И нелюбимый, но герой.
Быстрей домой – переодеться;
Сын у подруги - позвонить…
Летят минуты, бьётся сердце
И страшно тянет закурить.
Но терпит. Чуда не свершилось -
Он ничего не обещал.
Дурная фраза: «не сложилось…».
Такси. Двенадцатый причал.
В пути. Подкрашивает губы.
О, Боже, как рука дрожит!
И как же больно, страшно, глупо
И безысходно жить во лжи.
***
Немного позже этим утром
Придётся и ему вставать.
Окурки и остатки фруктов,
Бутылки, смятая кровать,
Окно и капли – громко, звонко:
Его дождь, север и весна.
И запах той, что звал Котёнком;
Той, что лишь изредка нужна
Тогда, когда с работой глухо,
Когда устал жить в «дне сурка»,
Когда достала бытовуха
И не расслабиться никак.
Шампанское, квартира брата
Что год уж как в Москве живёт,
А больше ничего не надо -
Ведь всё само произойдёт.
Придёт, утешит, успокоит
И целиком отдастся. Что ж…
Расходы только на спиртное,
А остальное - лесть и ложь.
«Опять поссорился с женою…»;
«Я жить так больше не могу…»;
«Ах, как мне хорошо с тобою…»;
«К тебе когда-нибудь сбегу…».
Он каждой говорил всё это
«Недолго» - растянув в года,
«На днях» - как минимум, до лета,
«Когда-нибудь» - до никогда.
Он лгал им с чувством, лгал с улыбкой,
Он лгал им всем, всегда, везде.
Так их и звал: Бельчонком, Рыбкой,
Котёнком, Зайкой и т.д.
Решив, что позже приберётся,
Уже бывало, не впервой,
Водой холодной обольётся
И на такси рванёт домой.
А дома - от жены записка:
«Любимый, завтрак на плите.
Сам разогрей. Салаты - в миске.
Целую нежно и везде.
Проверь у дочери уроки.
Вернусь не поздно. Не скучай!
P.S. Конечно очень плохо,
Что стал работать по ночам».
Записка скомканная - в урну,
Котлеты и салат - на стол.
Бутылка, стопка… что ж, недурно!
Удачно он домой пришёл.
Довольный и собою гордый,
Продавший совесть за гроши -
Ему вполне легко, комфортно
И так удобно жить во лжи.
***
Немного позже этим утром
Его корабль вернётся в порт.
Раздвинув полог дымки мутной
Он в гавань медленно войдёт.
На мостике все в возбуждении:
До дома уж подать рукой.
Там нету карт, штормов, сомнений;
Там есть тепло, любовь, покой.
Он тоже крайне горд собою.
Вернулся. Сопки, дождь, весна
И чаек крик, и шум прибоя,
И на причале ждёт она.
А позади - чужие страны,
Проливы, узкости, порты…
Прошедший через океаны,
Коснувшийся своей мечты,
Той, о которой грезил с детства:
Вот так на мостике стоять
И следуя порывам сердца
Морские дали покорять.
Конечно, не безгрешен тоже,
Ведь на другом конце Земли,
Куда дойти не каждый сможет,
Туда куда они дошли,
Туда где пальмы и там-тамы,
К чужим портам и берегам
Там местные… ну… в общем - дамы
Так благосклонны к морякам!
Он не запоминал всё это:
Цвет глаз, цвет кожи, имена,
Как и не помнил в те моменты
О том, что дома ждёт жена.
Со схода возвращаясь «с креном»
Беседовал он сам с собой,
Что это, как бы, не измена,
Ведь это, как бы, не любовь.
И так оправдывал он это,
Ну а теперь - всё позади:
Всё смыло в море, сдуло ветром,
Всё стёрли сотни миль пути.
Сейчас - и радостно и грустно;
Родной двенадцатый причал.
Известно всем такое чувство,
Кто моряков хоть раз встречал.
Они вернулись. Их дождались.
Жён слёзы, звонкий смех детей…
Замрёт корабль. Ошвартовались.
Трап подан. Он спустился к ней.
И губы в нежности сливались,
И больше не было преград,
И будто бы не расставались
Те мили-месяцы назад.
И больше не было запретов.
Шептал он: «Я опять с тобой
И я с того конца планеты
Тебе привёз свою любовь!»
Но что-то в её милом взгляде…
Нет, показалось. Ерунда…
Его лицо в её помаде
И эти слёзы, дождь, вода…
«К тебе вернулся - он прошепчет -
Люби меня. Лишь мной дыши!»
И дальше жить намного легче
Забыв про то, что жил во лжи.
***
Мораль? А здесь ей места нету:
Назло и тьме и небесам
Дана свобода в мире этом -
Здесь каждый выбирает сам,
Здесь каждый сам себя осудит
И сам всё для себя решит.
Но мы, увы, всего лишь люди
И так привыкли жить во лжи.