Хвостиком лето, но жарко, жарко.
Неравновесна игра стихий.
Не успеваю читать стихи.
Ты их не пишешь?
Нет ярких вспышек?
Я огорчаюсь, безумно жалко,
что отчуждённости злой пахит
с малых размеров всё больше, больше.
Просто про счастье своё соври.
Я под слоями из шелухи,
вижу, что дышишь.
Свет ярких вспышек
глупой туманностью припорошен.
Снова читаю твои стихи.