А тетрадь невзначай отдалась огню,
Как роса отдается хмельной заре,
Потому я,наверное, не звоню,
Чтобы молча смогла она догореть.
Миллионы историй хранят листы,
Восемнадцать, мне кажется, здесь о нас.
Вот позволишь камину на миг остыть,
И спасешь эти строки, как в прошлый раз.
Недоверчивый город разжал ладонь,
Ты, дыханием своим усыпляя тишь,
Также ноты бросаешь сейчас в огонь
И скучаешь, но все-таки, не звонишь.