Пыль на грифе, ржавы струны,
И колки скрипят, вращаясь.
И лишь вскрикивая ночью,
В деке эхом отражаюсь...
Пальцы помнят, пальцы верят,
Что не зря мученья были,
Что не зря после занятий
Их по вечерам лечили.
Пальцы помнят сотни песен,
И аккордов связки тоже.
И слова всплывают сразу,
Коли петь чуть-чуть похоже.
Сразу мысли улетают
В те места, где песни пели,
Пили, ели, снова пили
Там, где то утра «гудели».
Вспоминаю сразу лица
Тех, с кем пели задушевно,
Тех, с кем пели во всю глотку
Так, что получалось скверно.
Но на это нам всем было
Наплевать! Ведь что такого,
Что мы пели некрасиво,
Но от сердца чистого большого...
Сразу помнятся сюжеты
Всех написанных романов,
Всех стихов и песен тут же
Вспоминаешь персонажей.
Все переживанья помнишь,
Что случались повседневно,
И казалось, что сегодня
Самый страшный день, наверное...
Но потом шли дни недели,
А они сплетались в годы.
Забывались все трагедьи,
Забывались все невзгоды.
И потом лишь в строчках песен,
Вспоминая их немного,
Понимаешь, что гитара
Стоит очень дорогого...