Желаю, чтоб мои руки в чернилах чёрных были,
А не в порезах, как ныне это бывает.
Чтоб о отдыхе мысли мои забыли.
Но сейчас, вдохновенье мой сон убивает.
Рука небрежно бумагу марает.
Мне музы рифму тихо напевает,
О том что есть, да что бывает.
От тяжких мыслей отвлекает,
Забыть о смысле в жизни помогает,
Тем самым душу бренную спасает.
А я пишу, внимаю я слова её.
Да образы пред глазами мелькают.
И сердце вновь замирает моё,
Вдруг, глас звонкий её исчезает.
В миру обычном снова я.
На бумаге следы слов её,
Но нет в душе следа от вдохновенья.