И день превращается в битву за семь морей,
здесь копья и стрелы, и запах солёной воды.
Несчастные судьбы всех принцев и королей –
любить – под запретом. Не то – точно жди беды.
А ночь превращается в храмы великих стран,
где запах свечей и иконы глядят со стены.
И вовсе неважно Библию или Коран
читаешь упрямо. Молитвы твои неслышны.
И день превращается в месяц, а месяц – в год,
и льются дожди, и светятся звёзды в лужах.
А чей-то стремительно лёгкий, простой уход
наводит на всю планету могильный ужас.
Спасаться огнями, что манят в тенистую глушь,
рассветы, закаты – давно всё слилось воедино.
Все спутаны буквы, а в мыслях какая-то чушь.
Выходит, что можно разрезать и то, что давно неделимо?!
Пора бы давно медаль – мы все тут фронтовики,
не раз и не два в мольбах мы с тобою бились:
«Господь, сбереги, мне не жить без его руки!»
Но стены молчат, и копья давно затупились.