Воздух как пластилин –
вязкий, тяжёлый, липкий,
звон бронхиальных длин
выводит своею скрипкой.
Солёного вкуса тьма,
я плаваю в ней как рыба.
Висят в проводах дома,
словно их тянет дыба.
Но двор говорливо жив,
хлопает в ночь дверями,
будто бы старый гриф
машет во тьму крылами.
Тянется пряжей свет,
видимо в деле Парки,
крутят на жизнь совет,
или пока ремарки.
Мне же кирпичных стен
кроткая тает песня –
Всё это только тлен,
вот потому и тесно…
6 августа 2015 год