помню, как я тогда научился читать между строк,
во вьетнамские кеды забился речной раскалённый песок
было сладким вино, и не в тягость была нищета,
и во имя грядущих, я ушедшие дни не считал,
жаль не то, что я понял, а то что другие поймут,
что из песни не выкинешь слов, как из жизни минут,
разве стало бы легче крылу от утраты пера?
и стихи- это то что могло быть стихами вчера