Не зная даже языка Еноха,
По суперструнами линованной доске
Елозит мелом, бормоча "Неплохо..."
Творец, чей мутный образ на песке
Оставлен был случайно Флегетоном,
Влачащим волны, как бы налегке.
И, запертая в клетке, цитоплазма,
Вдруг волю незнакомо ощутив,
Наружу рвется, ибо мир красив,
Он будит ощущения оргазма!
Структура рушится,порядку все простив...
А кухни узость, кружки глубина,
Все так же яро мысли будоражат.
В огне паскудного, мещанского куража
Сгорела нимфа явно не одна,
И что ж - морщины не добавив даже!
Смотри на эту сажу, эту гарь.
Творец, увы, больной шизофазией,
Амброзией испачкавший лицо,
И плоть решивший воплотить дворцом,
Самосожженец, пахнущий резиной,
Погиб, отечества мечтая стать отцом.