Нет, не растут стихи без воздуха, без почвы —
На улочках глухих, где днём темно, как ночью,
На выжженной земле, где пыль прилипла к нёбу,
Где всюду прах и тлен. И где плывешь амёбой
В потоке сточных вод земных цивилизаций,
Где все наоборот. Где быть, а не казаться —
Почти напрасный труд. Где, веселясь на тризне,
Друг другу сладко врут, клянясь в любви к отчизне.
Где верою в Творца вовсю торгуя бойко,
Заблудшие сердца вербует Божье войско...
Здесь, умирая, стих — без воздуха, без почвы,
Паря в мирах иных... Каких? Не знаю точно...