Этот человек не верует. Он просто живет по своей дороге.
Облетел и проехал тысячи точек, пометил собой континенты.
Говорит, что творит - ведает.
А я ему: как ты от взлетных турбин спасаешься на полосе?
А когда дедушка умер? Ты о чем плакал в ночи на свечу?
И заходишь в святой сад Всемогущей Елены на гору?
Когда меришь мечты по своему плечу?
А он отвечает, ухмыляясь, естественно: я просто иду вперед.
Всё.
Планы Наполеоном заношу в электронный блокнот,
Смотрю документальные и красивые фильмы.
Много читаю и пью. Выбираю поле для боя - поболее,
Так, что будто я на краю: страха и адреналина в крови.
Я, говорит, верю в жизнь как она есть:
В катастрофы, наркозы, личность харизматическую.
В гипнозы, в проспал - будь добр на хер пойти,
И будильник звенит за много минут до. Истерический.
Еще он сказал, что верит в спорт, в честные отношения двух ,
В чистый до блеска пол, в возможность высказаться, договорить.
Что веровать в Высшее, это слишком утопично и инфантильно,
А это не его конек. Совет простой - бдить.
Еще он так добавляет, блестящей от слюны губой:
Милая, моя, Мэри, я ж не баран какой,
Веровать в воздух, в невидимую глазами структуру, ну?
Пожалуйста, перестань быть такой наивной дурой,
Просто встань налей чаю . Нам с тобой.
Следовало бы тебе, моя юная птичка, не молитвам,
Задрав глаза вверх, предаваться,
А научной литературе, или, в крайнем случае, своему мужу
В прогрессии арифметической отдаваться.
Желательно, прогрессирующей.
Иронически подмечает, прищелкнув языком,
Не замечая меня - свою Мэри, дрогнувшую, влюбленную,
Ошпарившую тонкую руку кипятком
Для его чая, и Ее паузу монотонную.
Встаю, молча лью в чашки заварку,
Ресницами накрываю рот. Мне молитвы и на него не жалко.
Я другой ручей, я ему брод.
У него на этикетке пуловера - эластан с примесью хлопка.
Работает, востребован, ключи от машины.
У меня планы стать актрисой, помогать бездомным собакам,
В морозилке бутылка водки.
Неверующий Фома(кстати, его И имя).
Ловко вертит другими. Переставляет их по местам,
Отправляет по отпускам, ищет будущему ребенку имя.
В интернете и по знакомым молодым отцам,
У которых отпечатки айфонов на пальцах и деловитая дибильца.
Суета, звонки, стрелки, Белки . Все как у всех.
Как у нас всех, топчущих тут, в этой реинкарнации.
Грешными башмаками с зажмуренными глазами,
Каждый раз в надежде еще остаться.
Вскочил, после вдруг смс. Замельтешил.
Рожает, говорит, началось...!
Ну, мне бежать.
Из коридора мне эхом доносится:
Господи, только бы все хорошо закончилось!
6 августа 2015