В серый фон слились поэтов лики,
И давно стихам утерян счёт.
Тяжело отстаивать великий,
А могучий — тяжелей ещё.
Даже если взялся добровольно,
То работа критика — не мёд:
Что ни скажешь — будут недовольные,
Как ни скажешь — кто-то не поймёт.
Чуть к поэту обратишься строже —
Тот уже наводит пистолет...
В этом — риск профессии, но всё же
Поглядим, что пишет нам поэт:
"Жёлтые листы бездонно-сини
И при этом зелено-нежны..."?
"На траву, кружась, ложится иней"
И "Ложась, в мозгу кружатся сны"?
"Тёплый ветер навевал зевоту"?
"На заборы сумерки легли"?
Это будет славная охота!
Заряжай... готовься... целься... Пли!
Пародия.
В серый фон слились поэтов лики…
Что поделать: серых – большинство.
Лучше б вместо языка великим
Серым было мозга вещество.
«Вот голубизной янтарь чернеет,
Вот краснеет зеленью желток…»
И в итоге – критик онемеет…
А ему ещё писать итог!
«Что с того, что наши рифмо-гуру -
Пикассо, Малевич и Дали?
Ладно, не валяй пред ними дуру…
Заряжай, стихи писать пошли».