Про осень посреди лета и вопиющую несправедливость

Юлия Вихарева
(Из цикла "Маленькие истории из Личного Дневника")

 Как-то уж совсем грустно. Лето ещё и не начиналось толком, а уже заканчивается.
Мало того, что с отпуском пролетели, как фанЭра над Парижем, так ещё и два месяца льёт немилосердно, отчего создаётся впечатление, что природа из весны сразу же перетекла в осень…
Без зонта выйти на улицу – сущая катастрофа. Даже если утром воссияет солнце – это нынче не является гарантией, что и дальше день будет такой же солнечный и приветливый. Уже к обеду небо затягивается грозовыми тучами, и всю вторую половину дня хлещет так, что не помогает даже зонтик. И ты возвращаешься домой, как мокрая курица – с упавшей причёской и в раскисших босоножках. А самое страшное – в гардеробе бесполезно болтаются на вешалках два новых открытых платья и любимый сарафан. Как жить в сложившейся ситуации???
Нет, не то, чтобы я так уж не любила осень. Но всему есть предел. Осень – это куча книжек и фильмов, море кофе и всепоглощающей светлой грусти, любимый шерстяной плед, урчащий кот на подушке – нос к носу… К осени я должна морально подготовиться. Пока ещё рановато лежать на диване, зябко кутаясь в тёплое, и предаваться великим раздумьям.
И как можно подготовиться к лету, если оно «балует» тебя шквалистыми ветрами, нудными дождями и плюспятнадцатью градусами? Я уж молчу про то, что мы всё лето проспали в деревне под пуховыми одеялами ( и пару раз – в носках!), оттого, что температура ночью на нашей любимой застеклённой летней веранде не поднималась выше восьми-десяти градусов.
Самое смешное – грибы пошли в начале июня. И подберёзовики, и белые, и даже лисички… Отродясь не помню такого, чтобы я за грибами десятого июня ходила!
А к началу августа на лугах стала «ржаветь» трава, поблёкли цветы, выцвело небо, куда-то попрятались мои любимые букашки, бабочки и прочие долбоносики. В саду, прямо на деревьях гниют яблоки. Слива так и висит зелёная. Урожай "удался".
В общем, грустно мне. Вот и сегодня ничем не лучше, чем вчера. Всё та же шерстяная кофта, всё тот же зонтик… Пора писать осенние стихи. Другого не остаётся.

06.08.2015