Бессонница, заря, смотрю:
Стоит, рисует на заборе
Старый художник поутру
Волшебный сон - мечта о море.
Где не был бородатый никогда,
Отправиться туда мечтал всегда,
На чудо синее мельком взглянуть,
Морского воздуха чуток глотнуть.
Но это все мечты, жизнь его - беда:
Погибли сыновья, оставила жена.
Судьбы насмешка, коварства череда,
Денег мало, халупа старая бедна.
А жизнь моя, как вам сказать…
Я счастлив - может показаться…
Душе моей удел страдать,
А сердцу кровью обливаться.
Я молча обнял старика,
Нас понесла вперед река!
Да дело это не простое,
Но мы увидим вместе море.