"...В тот день всю тебя, от гребенок до ног,
Как трагик в провинции драму Шекспирову,
Носил я с собою и знал назубок,
Шатался по городу и репетировал..."
Борис Пастернак
Поэт начинается с одиночества,
С неустроенности в быту...
Презрев молву и верные пророчества,
он опускается всё ниже... в пустоту.
Таков был он - наставник мой и друг,
взъерошенный, небритый и послушный...
Он уходил, чтобы вернуться вдруг
и снова наплевать в мою больную душу.
... Его хранили ангелы в бушлатах,
крестили лоб его перстами вразнобой.
И он был рад таскать за чуб чубатых,
за нос носатых, за рога рогатых,
как будто обладал державною рукой.
Ему весь мир казался серым, тусклым,
да так и было... Выл он за двоих,
хоть и писал про женщину без блузки,
без ничего... Но был ночной покров...
Он очищался, становился лучше,
и Тот, кто свыше был,
соединил Поэта и Любовь.
... Стихи застыли в общем переплёте,
как птицы белые, не знающие тьмы,
не ведая, что на последнем взлёте
всех нас, играющих с огнём,
ждёт страшный миг - упасть с небес
и утонуть в болоте,
чтоб умереть, не сохранив Имён.