и всюду ему мерещились вши,
однажды догола разделся,
просил, чтобы вытрясли рубаху и штаны,
шептал, что хотят отравить ядом,
смотрел затравленным взглядом,
за все время, что в лагере жил,
написал: "черная ночь, душный барак и жирные вши",
выменял пальто на сахара горсть,
голод - он страшный гость,
за пайку хлеба предлагал стихи,
вот если бы требухи...
никто не давал ни крошки,
видел ли свет в окошке?
метался по баракам, просил перевести в другой,
я, говорил, поэт, но только второй
после Андрея Белого -
хлеба мне кусок, белого...
умер от кровавого поноса,
не было на Мандельштама спроса...