Листы бумаги много стерпят -
Потолще будут, чем с деревьев.
Одежда растянута, натянуты нервы,
Блокноты потрёпаны, ещё душу потрепят.
Тетради исписаны почерком быстрым,
Неровным, кривым, что едва разобрать.
Только пыльный альбом единственный чистым
Остался - успел он удрать под кровать.
Возьму его в руки, пылинки я сдуну,
Прочувствую звуки невинных листов.
Разве можно марать бесполезно, подумай,
Столько непройденных новых мостов?
И на двенадцати альбомных
Я нарисую жизнь свою.
Нет, стоп!
Рисую всё же плохо.
Возьму-ка лучше напишу.
А что писать? Опять наброски?
Или сбоку наплодить чертей?
Бездарность!
Где былые отголоски?
Творчества муки с накалом страстей?
Пожалуй, я его не трону,
Оставлю белыми листы,
Ведь каждый лист - начало жизни новой...
Пусть станут помыслы чисты.
___________________
Под кроватью, в полупустой квартире
Альбом найдите - он готов.
Там страницы целых двадцать четыре
И всего двенадцать листов.
5 августа 2015 г.