На какой ты игле?..на приколе, прицеле,
Иль по жизни прицепом, бодхисатвой в постели?
Ты куда то бежишь...разбирая ль дорогу,
Видишь - жёлтый кирпич до земли уже стёртый.
Как живешь ты в молчанье... цветком в хрупкой вазе,
иль как овощ на грядке секунды считаешь.
Ты же знаешь бог дал, бог подумал и отнял...
Твоё имя чернеет на досках почёта?
Зеленеют от мха твои правда и вера?
Бог всегда не со зла... - только люди звереют
И рисуют свой день как иконочку в рамке.
Только мне ничего не доказывай, ладно?
Просто рядом иди, или кругОм и на фиг,
В изумрудный твой город дорога простая.
Через сердце. И мимо всего напускного.
Ты ферштейн, дорогая? И карту - в помойку.