Второе письмо за день, и снова его сожгу.
Я сжёг уже, Рия, больше, чем сорок штук,
и стихов накопил, что влезут в большой сундук.
Как думаешь – может, нам всё же закончить войну?
Я без тебя тут, знаешь, долго не протяну!
И странно, конечно, я знал это очень давно –
ты рядом не будешь, ты скоро совсем сбежишь!
Тебе нужны Прага, Бангкок и, возможно, Париж,
и дело не в том, что ты меня больше не любишь,
ты свято уверена – вместе не суждено!
Мне тебе нечего дать, прости этот мне изъян.
Я завтра лечу к тебе, и к чёрту твои слова,
запреты, твоё «не пиши мне», твоё «не судьба»,
и можешь твердить, что я нищий и грубиян,
но я так устал, что я вечно тобою пьян!
И можешь брыкаться, сбегать и опять истерить,
путать следы, менять паспорта или внешность,
продолжай всем казаться несчастной и безутешной,
но ты не заставишь больше тебя не любить,
Я знаю тебя наизусть – и это не изменить!
Принцесса, я знаю, что я не король, увы.
Но ради тебя я готов даже стать главой.
Лишь бы чувствовать снова, что я, наконец, живой.
И, знаешь, уж точно мне не сносить головы,
Если после всего мы друг другу
так и останемся
не суждены!
Просыпайся, ступай за кофе в ближайший бар,
Пиши мне стихи (я знаю, что ты их пишешь),
Потом поднимайся к себе и иди на крышу.
Ты удивишься, как тесен земной наш шар.
«Я приехал к тебе навсегда. Твой Ар».