отдавшись вволю перекуру, выходит некто в комнат сеть, и замечает сразу шкуру. зачем ей, думает, висеть? бросает сразу же на плечи, и обвиваясь, как платком, в ней начинает делать речи, и ощущать, как кипятком бежит по нем мурашек стая. он сразу гибок, напряжён, а дрожь струится, нарастая, его толкая на рожон. стоит, как в тоге, в этой коже, глаза моргают и горят, а он понять никак не может, почто вдруг мысли говорят, сбиваясь комом, виснут грузом, в глаза вливаясь темнотой. некто срывает вмиг обузу и удаляется от той.
и возвращаясь с перекура, молчит, и нет на нем лица.
в порыве брошенная шкура ждет возвращения творца.