Вы мне пишите, что Париж,
Как и прежде горит огнями,
И украдкою, лишь ночами,
Водопады туманов с крыш.
Вы мне пишите, что сезон
Не пришелся на время года,
Что никчемна совсем погода,
А Вы вновь позабыли зонт.
Что неделю дожди идут,
И осадками плачет лето.
А хотелось тепла и света,
И все в городе солнца ждут.
Вы мне пишите, только вверх
Поднимаетесь по карьере,
Что добились на той неделе,
Повышения на успех.
Что у Вас безупречно все:
Безупречна семья, супруга.
Что меня Вы, по праву друга,
Обнимаете горячо.
...Как обманчивы зеркала,
Я смотрю в них, письмо читая, -
В отражении я живая,
Но давным-давно умерла...
© Ирина Карапетян, 2015