У мраморной могилы на коленях,
В платочке черном, с трауром в глазах
Сидела мать. Два падших поколенья :
Одно -в земле, другое - на ногах.
Ей злые ветры более не страшны,
Лишь шепчет про себя она слова:
Спи, мой сынок, мой смелый, мой отважный,
Как спал когда- то на моих руках.
Стояла рядом я, рыдая очень горько,
Не пожелаю видеть и врагу:
Как мать целует гроб ребенка,
И в дождь, и в солнце, и в пургу.
А память, словно лезвием по жизни,
Проводит слишком чёрную черту...
Теряются в воспоминаньях мысли,
И превращают душу в пустоту.
Неверно все, и быть так не должно.
Да, жизнь и состоит вся из потерь.
Пусть никому не будет суждено,
Обнять могилу собственных детей