Люблю дождь. Не ново. Не оригинально.
Романтически не романтично.
По- бытовому мокро, сурово.
Капельку лишь драматично.
Люблю, чтобы мокла куртка и кисти рук,
Висящие из рукавов.
Люблю выкрикнуть да пошли бы вы нахер!
И наломать тонну дров и не дров.
Я легко наверчу против стрелы любопытных голов.
Но в двенадцать по ночи
Мои стразы превращаются в стаю коров.
Худых и голодных. Да и бог бы с ним.
Только вот мне все мало.
Мой Купидон, летит как американский летчик- спаситель: кулаком вперед,
Необратим.
Стрелы дома забыв. Меня не предупредив. Расчехляю к ужину жало.
И вместо цели почетче, падает с маху в толпу людей, зажмурившись, шепотом Отче...
А вечером разгребаем :
Он в углу, отвернувшись,
Передо мной очередной красивый злодей.
Кровожадный такой бармалей,
Что на ниточках крутит мне сердце как хочет:
То об лед меня, то углей.
Купидон штукатурку скребет в углу, потирая Невинный кулак,
Косит на стрелы в шкафу, ждет прощения, новой охоты.
Я не злюсь уж давно на него,
У королевны новые есть заботы.
Напевать лалала
Протирая до блеска тряпочкой боты тому,
Кто смеясь разобрал ее душу на ноты.
1-2 августа 2015
Хорватский балкон