Тернистая дорога на Парнас,
Маститые летят, не унывая.
Мой маленький «котёночек» Пегас
Летит за ними вслед, не поспевая.
Гора. Все за столом давно сидят,
Меня в свой круг большой не приглашая.
"Поэзия же - праздник, - говорят, -
А проза - это жизнь,увы, другая..."