летний день. из груди поднимается вздох и какая-то глупая жалость
к себе самому. я стою в уголке на балконе,
краем глаза гляжу из окна, на душе висит камнем усталость,
и от тяжести этой обрывается что-то внутри. что начертано мне на ладони?
разве можно поверить, что в линиях этих скрылась судьба?
что весь путь нашей жизни только миг в бесконечной вселенной,
что уже не отречься, не сбежать, не сойти с него никогда?
и что смерть, как песчинку тебя поглотит морской пеной?
есть лишь тонкая грань в голове фаталиста
между верой в Провиденье и призмой ума.
нам достаточно мысли от святости до атеизма.
мы идем либо к Богу, либо катимся в никуда.
3 августа 2015