Холодным летом пятьдесят третьего...

Дождь заливает первые ступени
Веранды, где хозяйничает стул,
А также кресло с функцией качели,
В котором до грозы я и уснул.

Но раньше я нашёл себя в вине
И растворился полностью в сигаре,
Чей пепел оказался в рукаве,
Подобно пробке оказавшейся в кармане.

На мне халат.  Не стар он и не нов.
Поверх колен накидка в стиле ретро
И через стёкла роговых очков
Чуть ближе кажется мне пасмурное лето.

Правее стол. Резной. А-ля Прованс.
Под белоснежной скатертью из кружев,
Которую стирали каждый раз,
Когда заканчивался завтрак или ужин.

Теперь же, на столе графин с водой,
Бутылка красного, бокал и в центре свечи.
Под ними – недочитанный Толстой,
Надеялся продолжить в этот вечер.

Но я уснул. Как малое дитя
После прогулки  жарким, летним днём
С одной лишь разницей – уснул я навсегда
Не дотянув…
На семьдесят восьмом…


Рецензии