Если я не могу тебе что-то сказать,
Напишу на бумаге письмо.
Но не буду в него адресата писать,
Ты почувствуешь тень этих слов.
Я начну не совсем так то как должно быть:
я не верю пока до конца
В то, что каждый не может быть рядом, любить,
Что все бросят потом у крыльца....
Я не верю, что есть оправдание для лжи,
В то, что женщины в ночь истерят.
Да и в то, что кружат головы мужики,
Набирая другим невпопад.
Ты поставил мои идеалы в тупик:
Лишь плохое собой подтвердив.
Ты не слышал во тьме души страшный тот крик,
Так как мысли твои-не мои.
Ты не думаешь, как обернулась зима,
Что была для меня тяжела.
Ты не слышишь, не чувствуешь и никогда
Ты не думаешь, я ли жива...?
А теперь объясни, почему средь ночи
Я должна тебе вновь отвечать?
Да банально, но все сообщения мои
Ты не думал и даже читать....
Почему б не послать меня к чёрту тогда?
Зато в жизни не буду мешать.
И люби лишь себя, ну а я никогда
На тебя зла не буду держать.
Я надеюсь, придет ощущение тех строк,
Хоть письмо и останется здесь.
Я плохой человек. Переступим порог.
Я начну снова по жизни лезть.
Я хотеть было думала лучше мне стать,
Но ведь я буду просто не я.
Да и смысла здесь нет. Ты забудешь меня,
А я буду и дальше блуждать.
К счастью, мне не дано, вдруг узнать слово боль.
Да уже ничего не боюсь.
Но ты делал без слов мне так плохо порой,
Что от памяти в бегство стремлюсь.