В каком-то грязном кабаке,
Пропахшем дымом и блевотой,
Потухший взгляд, стакан в руке,
Рот, перекошенный зевотой.
Сидит герой войны. Один,
Без собутыльников и друга.
Сам себе друг и господин,
Таков вот час его досуга.
Подводит жизни всей итог,
Хотя и возраст непреклонный.
Предвидеть раньше, вряд ли мог,
Когда мечтой был окрыленный,
Что ждет его такой конец.
Тогда, под властью романтизма
Стал офицером, как отец,
Его звала, ждала Отчизна.
И он, по первому звонку
Пошел в огонь войны Афгана,
Погибли многие в полку,
В горах чужого Кандагара.
За тем в чеченскую опять,
Он в звании уже майора,
Приказ дал на смерть всем стоять
И сам стоял здесь до упора.
Друзей хороших хоронил
И сам пролил немало крови,
Но честно Родине служил,
Не жалуясь, не хмуря брови!
И был он твердо убежден,
Что долг исполнить должен свято.
Страна заботится о нем,
Не бросит Родина солдата.
Но время шло, текли года
И он окончил свою службу,
Мечтал полезным быть всегда
И помнить фронтовую дружбу.
Но, вот, пока он воевал,
Лоб подставляя свой под пули,
Страну, кто мог, разворовал,
А их всех, попросту «надули».
Кто капитал имеет, те
Скупают замки на Канарах.
А он, защитник, в кабаке,
Да хорошо, хоть не нарах!
07.11.2013 года.