Иглою пальцы исколов,
я вышью по канве –
что Смерть собрала свой улов,
а мне хотелось в Тверь,
и в Псков, и, может быть, в Тамбов…
Без горя и обид,
там в сотни некрещёных лбов
контрольный выстрел вбит.
Последний страстный поцелуй
костлявой леди Смерть.
Сиди, мой свет, и не балуй,
какая к чёрту Тверь,
Какой Торжок или Орёл,
Калуга, Кострома…
По карте лишь слегка прошёл
и вот – сошёл с ума.
Такая странная страна –
что город – то подвох,
и на иконах сатана,
Один, заместо Трёх.
А Трое н'а трое, видать,
разлили свой елей,
там лепота и благодать,
не то, что на земле…
Я ничего уже не жду,
забытая, ничья.
А над землёй витает дух –
Святой? Или Судья?
И у каких ворот, скажи,
сработает сезам?
Всё пустыри, да миражи…
...А, может быть, в Рязань?
30.07.15.