Вечер вымучен выбором слов,
Что теснятся на белой бумаге -
В свете тусклой свечи в полумраке
Им еще далеко до стихов...
Все как будто не то и не так.
Может статься, что Муза в обиде?
Заблудившихся мыслей обитель -
В тех листах, что сминает кулак...
Неужели мне строф не сложить?
Растревоженный мозг закипает -
Он сегодня изрядно страдает,
Не нащупав тончайшую нить...
С каждым часом все тоньше тетрадь,
На полу - сотни две вариаций,
Неудачных, витых комбинаций
Фраз, которым уже не звучать...
Но, второе дыханье открыв,
Поплутав в лабиринте сомнений
И, срывая плоды размышлений,
Вновь воспрянул душевный порыв…
Вот уже и рассвет впереди.
С воспаленными за ночь глазами
Строки те, что дались мне трудами,
Прижимаю с волненьем к груди…