Угасает июль, днем последним мерцая из проседи,
Облака проглотили на взлете рассеянный свет …
Угасает июль, а тепла долгожданного спросит ли
Непонятный другим ,одинокий и хмурый поэт?
Ты писал обо всем: о любви, о поступках по совести,
О романах ,предательстве ,душу другим изливал.
Рисовал себя хрупким и сильным на лезвии в пропасти,
Улыбался сквозь слез неприглядный и грубый оскал .
Никому не хотел ты притворно и лживо понравиться.
Все слова были писаны красками сочными вен,
Только чувства мелькали и писем нелепых посланницы
Не созвучные рифмы порой завершали котен.
Руку дай мне, дружище , из прошлого стылого, грешного
Как могу, уведу, по ступенькам касаясь перил,
Поползу ,потому что с тобою и я перемешена:
Иногда умираю в строках ,погибая, без сил.
Может, нас переменит наступающий солнечный август.
Улыбаясь, смеясь, переделать себя, превозмочь!
Хватит плакать в подушку ,неистово загодя каясь …
Август, нежной любви для меня ,я прошу, напророчь .