А в душе я все тот же подросток,
Обещавший себе не взрослеть,
Очень сильно уставший от сплетен
И влюбленный в осеннюю медь.
Мне казалось тогда, что все сложно,
Каждый день был: любовь или смерть.
Примеряться нельзя с чьей-то ложью,
Никогда ничего не терпеть.
Я жила одним днем. Или ночью.
И бросалась кусками души.
Говорили: "Ты пишешь не очень!
Лучше брось и совсем не пиши".
Я надеялась, верила свято,
Что пройдет еще несколько лет,
Я пойму, в чем была виновата
И из шкафа достану скелет.
И сейчас я все тот же подросток
В суете одинаковых дней,
Только чуточку большего роста
И без всех "самых лучших друзей".
Но внутри догнивают остатки
Светлых чувств и признаний любви.
Кофе утром был приторно-сладкий.
Люди тоже так раньше могли.