В сосновом краю,
где воздух – баюн,
где аисты пестуют племя,
на сонный покой,
на месяц-другой
я обосновалась. На время.
И всё бы мне рай:
росу собирай,
встречай каждый день наречённым!
Но только закат
нырнёт в чёрный плат –
в окно бьются дикие пчёлы.
Стучат о стекло
настойчиво, в лоб!
Ещё бы – и вдребезги стёкла!
Но нет! Не пробьют
мой хлипкий уют,
хоть вся я от страха намокла…
Зачем им меня
и в чём обвинять?
Гудят неразборчиво, злобно.
В глазах и в углах –
ночная зола…
И ветер! На месте на лобном…
А где-то к пяти
под посвисты птиц,
под их залихватское пенье,
восток розовел,
чертил по траве
квадраты: то света, то тени…
И… не было пчёл!
И страх за плечом
стекал на попятную, таял.
В открытом окне
стволами чернел
лесок вдалеке. Молодая
рассвета пыльца
весь вид, до конца,
медовым огнём золотила!
Попалась! В сачок.
Рой мыслей и пчёл
ужалил покой мой бескрылый.