После одних остается искусство.
Будут ли жить они в нем, я не знаю.
После иных остается напутствие
Тому, кто живой еще или живая.
И в любом из этих случаев
И еще миллиардов других
Умирают и вечно везучие.
Пуль у смерти нет холостых.
И, наверное, я поверил бы
В многобожное мненье славян,
В то, что нет на земле индивидуума,
Лишь единый есть разум землян.
Мы все – клеточки древнего рода,
Отмираем и с кожи летим.
Нас вычесывает мама природа,
Жизнь сдавая в аренду другим.