Июля конец. Порыжели рябины.
Непрочного лета сломался хребет.
Поля многоцветным ковром отрябили.
Густеет закатного солнца шербет.
Вот-вот день Ильин. Остужаются воды.
Доигран горячий, решающий сет.
И грозы потише. Небесные своды
Льют вовсе не синий,а сливочный свет...
И слёзы так близко, у самого края,
Наполнили чаши жалеющих глаз.
И солнце июля границы стирает
Меж явью и сном. А зовущего глас
Так тонок, щемящ, неизбывно-печален.
Жалейка уводит по мокрым следам...
И к августу колокол бьёт величальный,
И яблоки зрелые оземь - па-дам...