И почему так прошлое тянет опять вниз?
Ну вроде все мы выяснили,все перебралИ.
Разложили мы полочкам шальные судьбы по местам:
Твоя стоит на верхней третьей дальней,
Моя-в противовесе стороне печальной.
Все листы помятые спичкой поджигали,
Корешки страницы аккуратно выровнЯли.
Изменив заглавие,не оставив даже общих букв,
Мы пообещали больше не стоять
На полке рядом-теперь мы наконец-то врозь.
А горевать не стоит все-таки нам по вечерам:
Переплеты тонкие,можно многое добавить там...
Сотни новых глав,тысяча событий,
Несколько развязок,пара кульминаций,
И,конечно,как же...новых персонажей.
Кляксы мы замазали белоснежной известью,
Ластиком исправили неточности письма.
Мы писали мягким карандашным грифелем,
Не решились ручкой,не решились гелевой
Вывести историю,в пару лет длиной.
Но когда стираешь,все же остаются еле,чуть заметные следы карандаша.
Не дают покоя эти легкие,видные лишь нам очертания букв сполна.
Все же я напомню вновь(на всякий случай):мы стоим на разных параллелях
книжных покрытых пылью-временем слоем стеллажах.
Но почему же автор не напечатал нашу сказку в отдельно взятый том,
Который просто можно выкинуть в окно?
А так приходиться писать дорогу жизни дальше,
(При этом почему-то помня:нет никого тебя нежней),
Смотря на солнце и видя там следы забытых чертежных грифелей.