кто не любил, тот Тот, тот тоже не любил.
и имбицил, бациллой заражённый.
и первый школьник, съехавший с перил,
и бык с копьём, сбежавший с стадиона.
кто знает слово, в твёрдости его,
в его антично-ровном направленьи,
тот видит цель, куда летит перо,
крещёное в купели вдохновенья.
тот знает, что летит оно в любовь,
в раскрытый клапан бьющегося сердца.
и сыпет солью, и бросает дров
в огонь танцующий на олове трапеций.
то слово, обведённое пером,
страдает пафосом, страдает тяжким смыслом.
мерещится то пляшущим костром,
то неумело умершим артистом.
и в омуте забытого себя
оно вращается, уходит и приходит,
сто тысяч солнц выстраивая в ряд
на одноместном тесном небосводе.
трапеции из олова живут
в глухой структуре душ неординарных.
не точка, но ещё не абсолют.
всего лишь контуры, оконные лишь рамы.
и конные ли шрамы увидав?
иконные ли шрамы осязая?
закат ложится, тёпл и кровав,
набором стёкл в витражность застывая.
и холод ночи, и тепло свечи,
и шорох листьев в механизме перьев.
чтоб дверь открыть, немного помолчи.
ведь так и открываются все двери.
9 января - 10.02.2014 год