Полыхают салюты бивачных костров -
слепят разум в ночи.
В ритуальном танцуем обряде,
О величии духа и силы кричит
Русь на стыке миров,
укрепляясь в геройской осаде.
Лиходеи завистливо скуксились вкруг,
вновь готовим редуты.
На Руси крепостей не сдавали,
без побед не палили салюты.
Без особых потуг, потерявших испуг,
Присыпали на лесоповале.
Вот опять в никуда маршируем вперёд,
«Тополя» прорастают в брусчатке.
И пугая себя домотканно царим
в надоевшем порядком порядке,
зная - это пройдёт,
когда смоется временем грим…
Догорает салют триумфальных понтов.
Китч на киче затих...
Под прозрачностью строгой вуали
оживают гримасы крамол, а без них,
мы на стыке миров,
похоже, себя прозевали.