От Москвы и до Парижа
вдрызг исхожены дороги,
Спят в объятьях Жан Поль Сартра
им низложенные боги.
Есть в желании не долгом,
разгулявшись на просторе,
Стать,хоть чуточку,но богом,
засияв на небосклоне.
На обочину столетий
обалдевший гонит ветер,
То ли ломаные тени,
то ль остывший,серый пепел.
В сладком запахе дурмана
на минуту станет легче.
Для всеобщего обмана
зажигают в Храме свечи.
Недопитой каплей страха
отражение на лицах,
Завершая жизнь на плахе
в закулисьях лицедейства.
Зажимая дланью факел,
блещет статуя Свободы,
А под ней сажают на кол
непокорные народы.
Заклинания из Мантры
нагоняют тихий ужас,
И проклятье Жан Поль Сартра
тошнотой сквозит по миру.