Ей, друзья, сегодня не до лени.
Опершись на тощие колени,
От зари до сумерек косила
В росных травах дьявольскую силу.
Ей сегодня и не до веселья.
До утра она варила зелье,
Чтобы то до вечера остыло,
Чтоб окрепла дьявольская сила.
Сделала глоток, другой и третий -
Явно поварской талант у Смерти.
"Предложу-ка Жизни я на пробу
Сей шедевр.
Ведь мы друзья до гроба".
Жизнь сопротивляться не умела.
Поначалу как-то оробела.
Два глоточка сделать не успела -
Задрожала и обмякла телом.
Смерть расхохоталась до икоты
Над итогом дьявольской работы.
Рот зиял не дружеским оскалом,
А глаза кричали: "Я устала
Убивать поэтов и фанатов,
Докторов, артистов, меценатов,
Стариков, детей, богатых, нищих,
Журналистам подливая пищи.
Я устала жить в аду кромешном,
Подпевая и святым, и грешным.
Жизнь моя жестока и убога.
Нет прощенья для меня у Бога".
Смерти не к лицу знать униженье
Ради жизни, ради воскрешенья,
Ремесло забростить и о скалы
В прах косу разбить. "Я так устала!
Если зелье я варить на стану,
Люди умирать не перестанут".
То ль смеялась Смерть, то ли рыдала:
Я устала! Я устала! Я устала!
Только кто слова ее услышит?
Кто уже не видит и не дышит.