Лесную тропку желтый лист накрыл -
к деревьям некоторым подобралась осень.
Он был единственным, что без изъянов, чист.
Без пятен. Осень в желтизне; красив
в своем отрыве, смерти. Еще нет болезни.
Весна и лето в полноте своей -
все остальные листья еще целы.
Смерть в славе. Смерть стоит и здесь,
но не конкретно в этом тихом желтом,
но здесь действительна, не та традиционность
и неизбежность, но - которая всегда...
И не фантазией - реальностью, не скрыть...
За каждым поворотом, в каждом доме
и с каждым богом. Существует здесь
со всей своею красотой и силой.
Ее вам не избегнуть - забывать
о ней, оправдывать ее иль верить
в перерожденье, воскресенье ли. Хоть что,
идти в какой угодно храм,
к какой-ли книге - но она вот здесь,
на празднике, в здоровье. Вам с ней жить,
чтоб знать ее; но знать
ее не можете, коли ее боитесь -
страх затемняет смерть. Чтоб ее знать,
любить ее должны. Чтоб жить со смертью,
должны любить ее. И знание ее -
ведь не ее конец. Лишь знания конец,
не смерти. А любить ее
не значит близко к ней вставать - нельзя
быть в близких отношеньях с разрушеньем.
Не можете любить, объект не зная,
но вы ж не знаете ничто, даже жену
или начальника, не говоря о том,
что незнакомо полностью. И все же
должны любить незнаемую смерть.
Вы любите лишь то, что даст комфорт
и безопасность, в чем уверены, и вы
не любите совсем уж неизвестность,
вы можете любить опасность, жизнь отдать
за друга иль убить кого другого
в боренье за страну, но не любовь -
здесь выгода своя, своя награда,
вы любите успех и достиженье,
хоть в них страдание.
Но в знаньи смерти нет какой-то выгоды -
хотя смерть и любовь
довольно странно вместе неразлучны.
Без смерти нет любви, объятия нельзя
раскрыть без смерти. Где любовь, там смерть...
Но знаем ли мы, что любовь? Наборы
желаний, ощущений, чувства, мысль -
все это не любовь. Детей и мужа
любя, но на войну ведете. И любовь
страх, зависть, ненависть - все знает,
дым этого всего - ведь не любовь.
Власть и престиж вы любите - в том зло
и разложение. Мы знаем,
что есть любовь? В незнании любви —
её же чудо, красота её.
Не знать не означает пребывать
в сомненьи или в отчаяньи; но значит
лишь смерть вчерашнего и, значит, оттого
отсутствие определенности на завтра.
В любви нет продолжения, как в смерти.
Ведь только память и картина в раме
имеют длительность, но это - механизм,
износ у механизмов происходит,
и место уступают они новым
картинам и воспоминаниям. Все
что продолжается - то деградирует, но это
не смерть. Едины смерть с любовью,
там где они - там разрушение...
Дж.Кришнамурти, записные книжки, 9 сентября